Persefone è il cambiamento. Il mondo senza requie eppure destinato alla requie. Persefone è il mito del ritorno. Della nostalgia della luce e dell’impossibilità di lasciare il buio. Persefone è il dubbio dell’esistenza ed è la certezza di un ripetersi mutato.
C’è troppo buio negli occhi di Persefone affinchè la luce possa dilagare in essi e divenire gioia immutabile. Nella luce negli occhi di Persefone è la nostalgia di ciò che non è più luce e che della luce non conserva neppure il ricorso. Nell’oscurità del luogo in cui regna la luce è solo un lampo spento di chi arriva per non tornare.

Persefone però torna. E nel ritorno eterno di Persefone è il disincanto della vita dicotomica, in cui la nostalgia si trasforma in eternità: illusione di un tempo che passa per non passare più. Così come è eterno il ritorno di Persefone, allo stesso modo è eterno il dolore di Ciane. L’urlo soffocato divenuto la forma di esso. L’urlo dell’onda sonora. L’urlo dell’acqua che trema nel bicchiere, che si espande nell’universo dall’orma mutevole e veloce del sasso lanciato nello stagno.

Persefone è sempre accompagnata dall’urlo. L’urlo senza fine di Demetra che grida la sua disperazione. L’urlo di gioia delle compagne che prontamente si trasforma in urlo di terrore all’interruzione cruenta del gioco. Fino all’urlo soffocato di Ciane. E il cerchio si chiude. Quanto Persefone si concede alla luce, concede alla luce la vita che si riporta con sé quando alla luce non si concede più. Concede alla luce i narcisi, i girasoli e i fiori di campo, le orchidee e le rose, gli iris e le violacciocche... Ma poi Persefone si concede all’oscuro, lasciando ultimi fuochi, ultimi sprazzi di rosso, quasi tentativi di trattenere il calore. Il tempo è poco, ed è subito notte. La fanciullezza di Persefone riemerge solo nella luce, dimenticandosi di sé nell’oscurità, quando alla leggerezza della giovinezza si sovrappone, si contrappone quasi, la pesantezza della regalità sul buio. Una regalità sul niente, sul nulla in cui è solo l’ombra di ciò che è al di là di ciò che non c’è, a essere governata. Un esserci stato che non sopravvive all’essere stato ma emerge in ciò che ha accompagnato ciò che è stato. Ed è dal luogo della morte che emergono segni di vita: anfore, diademi e orecchini, coppe di vetro e cristallo di rocca... ciò che rimane di una sciarpa di seta. Un chicco di melograno.

Prosaicamente.
Alle tombe preelleniche, dove è possibile ravvisare segni di una cultura pregreca, forse micenea? Alle tombe preelleniche tra frammenti di tholos, dromos nascoste, uliveti e tracce di trattore, di macchine a trazione integrata... tra segni di una vita che continua, si palesa il mito senza tempo della regina degli inferi. Il nero delle tombe dialoga con la luce del tramonto.
Ghianni Ritsos, Ovidio, Omero... Persefone muove i primi passi verso la vita, il piede è leggermente sollevato, la valigia è colma... il melograno forse fiorirà,
forse...